(por definir)

Él salía cada noche de un departamento que no era suyo, donde vivía como refugiado. Cruzaba el parquecito de Morelia y entraba en la calle de Puebla. Estaba devastado: no hacía sino caminar y hablarse en voz alta para hallar explicaciones. Si él hubiera. Si ella hubiera. Pero todo estaba perdido.

Cruzaba frente a un lugar donde tocan salsa y se asomaba por la ventana y veía a la orquesta de cubanos y a las parejas que bailaban. Una vez lloró por ver a la gente tan feliz. Dos cuadras más adelante pasaba a media cuadra de un local donde los viernes tocan high energy —alguna vez fue y bailó tanto que al día siguiente lo despertaron los calambres en la pantorrilla—. Terminaba en una cantina donde hallaba constelaciones de amigos borrachos que no tienen punto de conexión, salvo él.

Pero anoche los tres lugares se alinearon de otra manera: todo pasó en sentido inverso. Inició en la cantina entre amigos borrachos, luego unos minutos en el sitio de high energy (supo que fue  sólo a cumplir el destino de otras dos personas) y finalmente a bailar salsa ante la orquesta de cubanos y las parejas. Y fue perfecto.

(Queda demostrado: insultar al Guionista funciona.)