(por definir)

Tenía yo veintidós años. Para la clase de guionismo en la universidad me pidieron escribir un cuento original. En mi vida había empezado muchos cuentos, pero ninguno lo terminaba. (Recuerdo uno sobre una especie de mengambrea del espacio exterior que disolvía todo lo que tocaba. Cuando ya había acorralado a todos los habitantes de la nave espacial ya no supe cómo acabarlo. Quedó inconcluso y terminó en la basura junto con todos mis cuadernos de tercer grado de secundaria.)

Pero esa vez tenía un título sonoro que se me ocurrió sin duda a partir de mis estudios de anatomía: “Las nalgas de Melissa”. Teniendo un título así, lo de menos era dar con la historia. Surgió un narrador en primera persona que resultó ser profesor universitario enamorado, obviamente, de una alumna. No de toda la alumna. Sólo de su trasero.

Después de eso me empecé a sentir hescritor (con hache y toda la cosa, por aquello de la afectación y de Rayuela) y desde entonces ni quien me aguante.

Pero bueno, esto pretendía tener una enseñanza moral. Ya no me acuerdo qué era, pero tenía que ver con el poder de las palabras y con el poder de los traseros.

Chale, estoy en cierre de edición y se me va la onda durísimo.